Década menos

Comenzamos hace poquito un proyecto en el que nuestro principal objetivo es hablar y comentar cosas sobre arte, audiovisuales, literatura, etc., que, a poder ser, tenga menos de 10 años (por el rollo ese de que nos estamos perdiendo el 'ahora' por estudiar a fondo el 'ayer' cuando el ayer ya está más que masticado y el 'ahora' ruge y bulle y explota constantemente... Aunque no descartamos hablar de cosas que tengan más de una década, evidentemente, más aún si tienen una relevancia innegable).

Espero que disfruten de este sitio tanto como yo disfruto con él;

DÉCADA MENOS.

El limbo entre videoclip (,tv) y cine

Ya escribí en su día un artículo muy salao y simpático sobre los videoclips y la relación que tienen con el cine. Creo que no se les tiene todo el reconocimiento que debieran, y defiendo fervorosamente que existen verdaderas obras de arte dentro de este sector.

Hace nada y menos, mi bros me escribió y me recordó este tema, recomendándome algunos de ellos. Unos los conocía y otros no, así que teniendo en cuenta los que ya puse y comenté en el otro artículo, más los que pongo ahora, bien podría hacer un apartado en este blog sólo y únicamente dedicado a este arte, en mi opinión, llamado videoclip.

Básicamente, podría decirse que es el paso del videoart al cine (grosso modo, no se me tiren el cuello) y que dio vida a una década única como fue los '80 (uno se cansa de recibir mails recordando nimieces de series de dibujos y juegos estúpidos y nadie nombra el boom que surgió en relación a los apartados y rezagados videoclips, siendo el abanderado el programa de televisión MTV creado justamente en el año 1981).

Y no me baso ya en la canción en sí (porque de hecho algunas de ellas son penosas), pero..., existen videoclips en los que la realización y/o el montaje y/o el trabajo que llevan a sus espaldas, merecen mis respetos y un hueco, aunque sea chiquitín, dentro del 7º arte.

Pasemos a lo verdaderamente interesante (gracias bros, sin ti este artículo no tiene sentido);

¿Alguien piensa en cierta película al ver este videoclip? Pues acierta.

Blade Runner+Akira+Guiño a Regreso al futuro (delorian)= Archive-Again.

Aub; buena fórmula para crear vieoclips.

Una historia sencillita, que al fin y al cabo, son las que siempre llegan a la patata (¿alguien ha recordado el tetrabrik de Blur?).

Y por último, una auténtica joya del montaje. Este te lo dedico, brother, saluten!

Faith no more

Malditos hijos del mal.

Vuelven después de más de diez años, hacen gira mundial, y no pasan ni por una mísera ciudad española... Disfruten los que puedan con el incombustible Mike Patton.

Barricada

No he podido evitar escribir un nuevo artículo (wow! dos en un mismo día!! Estoy pletórico. Juas) en relación a este grupo tan carismático.

Escribo este artículo terminando de escuchar su último disco, La tierra está sorda, y debo romper una lanza a favor por un disco tan comprometido con la Guerra Civil española ya que nadie se había atrevido a realizar un trabajo musical íntegro en relación a esta etapa de la historia. Evidentemente, es un disco por y para los que perdieron esa guerra (más aún viniendo del grupo del que viene) pero los chavales ('chavales') se han currado las letras realizando entrevistas, documentándose y visionando un sinfín de documentales (o al menos eso dicen ellos).

La presentación del disco fue hecha en una plaza pública, en Madrid, donde estuvo ubicada la cárcel de mujeres durante la guerra civil y en donde estuvieron presas, entre otras, las famosas 13 rosas, protagonistas de uno de los temas del disco. Otra de las historias que canta el grupo navarro es la de uno de los personajes de la novela La voz dormida, escrita por Dulce Chacón. Tampoco queda fuera del disco un pequeño homenaje a Matilde Landa.

Bravo por el compromiso y por la dedicación a un tema que hoy en día sigue siendo un tanto tabú y desvirtuado.

Eric Sardinas, live in Madrid

And me... And my brother (from other mother)... Eeeeh... So... Ok! Get down to Whiskey!

Conciertazo brutal que se marcó el grande Eric Sardinas. Esta vez no se paseó por el bar mientras tocaba una canción, ni tocó la guitarra con un tercio de cerveza ni prendió en llamas su guitarra para tocar la canción más 'hot', pero aún así, este tío sigue transmitiendo un buen rollo en el escenario abrumador. Y qué coño... Es el bluesman más macarra del momento.

(Hey, girl! Blues is the way! Yeeeaah...)

Muerte Swing

El panorama musical (como el cinematográfico o el literario en sus respectivos campos) no ahonda en publicitar esos grupos de música que prestan buenos sonidos a oídos ya acostumbrados a demasiadas cosas típicas y demasiados grupos malos. Es cierto que dentro de estas afirmaciones podríamos detenernos durante unas cuantas horas y con una buena taza de café dilucidar sobre qué es bueno, qué es malo o si lo más consumido es de buena calidad o de mala calidad, o si la percepción de cada cual es más erudita u objetiva que el que tiene enfrente... Pero no negaran que es sublime, casi orgiástico, tropezarse de vez en cuando con un buen grupo de música, y más aún si es nacional (para que luego digan que no hay nivel en España). Es grandioso, por tanto, descubrir joyas en bruto o pulidas, ya sean auditivas, ya sean visuales, ya sean táctiles, olfativas, gustativas... Disfrutemos, pues, durante veinte minutos;

Muerte Swing

Tomás San Miguel & Jorge Pardo

Este sábado pasado me invitaron a un concierto mágico, un concierto del dúo Jorge Pardo y Tomás San Miguel. Al primero ya le vi en directo hará algo más de medio año, pero no tenía el placer de escuchar en directo la música del otro maestro de la noche, Tomás, y debo reconocerlo... La conexión entre los dos músicos fue excepcional. El concierto que nos ofrecieron estaba formado por distintas canciones escogidas de entre los tres discos que han grabado juntos, y exceptuando una o dos canciones algo más flojas, el conjunto de los temas interpretados fue fantástico y perfecto para una velada entrañable e inolvidable.

Si tienen la oportunidad de verles en directo, juntos o por separado, no se lo piensen dos veces..., son, sin lugar a duda, dos figuras claves del jazz nacional y nuevas músicas.

Gracias, Paco. Gracias, Sam.

Rebelión en las ondas

Hace unos días recordé esta película. Su argumento es suculento; un chico de instituto comienza a emitir en una radio pirata y los fans crecen como la espuma. Pone canciones molonas, tiene un línea de teléfono a la que pueden llamar los oyentes y se mete a saco con la educación de los USA, los papis y enfatiza en lo complicadísima que es la vida de un adolescente.

Se forja un verdadero ídolo. OOOOUUUUUHYEEEEAH. Coff, coff. Ejem.

A partir de esto, cuando el problema toma envergadura, la película pierde fuelle y se queda en un simple y banal (que no quiere decir aburrido) proyecto teenager. En fin, lo mejor, sin duda alguna, y por lo que yo la he recordado, ha sido por su BSO; verdaderas joyas de grupos entre los que se encuentran The Pixies, Peter Murphy (ex cantante de Bauhaus), Soungarden, Sonic Youth, Leonard Cohen... De hecho, la canción estrella era de éste último, Everybody Knows, de la que Concrete Blonde hace una versión para..., la misma película. ¿?

Lo dicho, peli entretenida que los de mi quinta recordarán con nostalgia y que posee una auténtica y más que respetable banda sonora.

... de discos

Maravilloso lo último de No reply. Una de acordes frescos, con una voz juvenil pero cálida y muchos, muchos, muchos toques de swing, ska, jazz y buenrollismo (como diría mi hermano catalán). Hace un par de semanas tocaron gratis en Madrid. Una después en la sala Heineken por cinco pavos. Putada no verlos (deben montar una buena en directo).

Otra joya descubierta hace poco: Trocotombix. Locura orgiástica. Grindcore valenciano. Der güeno.

EDITO!

Por Zeus! Se me olvidó nombrar al inconmensurable, el ínclito, el maravilloso, Pascal Comelade, que es a quien escuchaba mientras escribía un artículo de grupos de música que nada tienen que ver con él.

No entiendo nada. Ya estoy a gusto.

Salud.

Cultural peruano

Existen grupos de música inclasificables. Otros comerciales, por supuesto. Incluso sobreviven los punks (punks not dead! Jua). Pero me quedo con aquellos de rock alternativo. Vosotros diréis: ¡ah, qué bien! Un grupo de rock alternativo peruano a conocer... Pero yo os digo: chsssss... Rock alternativo, sí.. Y decente... Pero... Las letras de las canciones dejan mucho que desear... Es decir, no es que los grupos de rock alternativo españoles tengan letras mejores, pero un disco entero de rock en el que todas las canciones (o casi todas) hablan del sol, la luna, del dolor compartido, me dejaste, te dejé, te corté las alas, me cortaste las alas, el sol brilla en nuestro rostro mientras paseamos de la mano juntos y derrite el hielo en nuestro corazón y etcétera, etcétera, pues... Puajjj.

Todo un disco así, se hace pesado, pero la música es decente. Decente.

Luego están los comerciales. Los que venden. Los que contrata "Movisplash" (sí, la de Timofónica) para poner sus caretos en posters publicitarios (o gigantografías).

En cuanto a cine... La pacificadora me sorprendió con una película que se llama Madeinusa, pero tengo que echarle un visionado antes de hablar sobre ella. Y no me apetece escribir sobre las versiones cinematográficas de las novelas de Vargas Llosa. Si acaso, lo haría de No se lo digas a nadie, basada en la novela de Bayly y protagonizada por Meier (quien fuera integrante del primer y único grupo de Pedro Suárez Vertiz) y con la participación española de Lucía Jiménez o la versión cinematográfica de otra novela del mismo autor, La mujer de mi hermano.

Ahí os dejo el nombre de algunos grupillos que medianamente merecen la pena;

Campo de almas
Pedro Suarez Vertiz (ante todo los dos primeros discos en solitario)
Libido (¿el canto del loco peruano?)
Dalevuelta
Mar de copas / La verdad es que este grupo es curiosete... Pero le falla algo y no sé si es falta de carisma.
Cementerio club

Personalmente, me quedo con Campo de almas y Dalevuelta. Una fusión de ambos grupos, con unos toques de Mar de copas, sería la clave para un buen grupo peruano. Sip. Eso sí, opinión personalísima, que ya sabemos cómo va esto...

De literatura ya os hablé, ¿no? Y mucho.

Ah! He visto Wall.e y esperaba más. Fui a verla con muchas expectativas, todo el mundo me había hablado maravillas sobre ella, pero por mi parte, os puedo decir que es entretenida sin más. También vi P.D. Te quiero... Madre mía... Cuánto sufrimiento innecesario, la virgen...

Por cierto, ¿nadie está deseando ver este estreno? Es una de esas pocas películas que espero ansioso (uno tiene su pasado oscuro ligado a los cómics...)

Quién te has creído que eres, ¿un trovador?

Cerca del chiringuito de mi broder, El Cuchitril (no confundir con el Cuchitril de Joe), a pie de playa, y mientras corría por la orilla del mar, me crucé con Villoro que me gritó, justo al ponerse a mi lado y corriendo con mi mismo ritmo, ¡NADIE LO DIJO!

Yo me asusté, claro. No lo comprendí. Gracias que mi broder conocía el cuchitril de Villoro, en el que tocaban todos los días The rhythm kings y donde sueltan chistes fáciles sobre Mike Jagger, pero justo esa noche, sonaba de fondo y en directo, La Orquesta de Satán.

Mi broder pidió algo en la barra. Se lo bebió y rompió el recipiente en la cabeza del barman, que en un principio parecía ciego (resultó ser tuerto).

En una esquina, oscura y húmeda, llena de humo de cigarrillos liados con tabaco rubio y papel transparente que no era celulosa, se encontraba Villoro rodeado por montañas de libros. Él leía la interesante (pero en mi opinión, fallida) novela Mercado de espejismos, de Felipe Benítez Reyes. Levantó los ojos, con las pupilas dilatadas y perdidas en laberintos que sólo él pudo descubrir, y al vernos salió corriendo.

Broder y yo salimos tras él por la puerta trasera del lúgubre bar. Nos separamos para que tuviera menos opciones de escapar. La duda crecía en mi interior sin poder saciarla, sin poder matarla ni rematarla con una respuesta convincente, una respuesta que diera sentido a esa frase lapidaria que tanto retumbaba entre mis sienes.

Broder se perdió en una cancha de baloncesto apostando pasta en un tres contra tres. Yo acabé entrando en un cine, también por la puerta trasera, justo por donde creí ver a Villoro.

Poca gente en la sala, oscura, tenue, con 3 ó 4 cabezas reaprtidas entre las butacas carcomidas por el paso aletargado del tiempo y del aceite correoso de palomitas sin sabor. En la pantalla, una escena de una película antigua; dos mujeres en una cocina, donde lo menos importante es cocinar.

Una sombra detrás de la pantalla, corriendo, buscando o mirando a ambos lados recorre el túnel audazmente. Mis piernas responden a un estímulo impropio de mi personalidad más extrínseca. Salen corriendo, con todo mi cuerpo detrás, hacia la sombra. Mi cabeza siente un golpe seco. Mis oídos tratan de grabar en dicho cerebro una frase que escuchan de una voz familiar... ¡NADIE DIJO QUE LO FUERA!

Un pasillo, ahora enfrente de mí, me brinda las oportunidades que jamás tuve. Puertas sin pomos. Pomos en el suelo. Rojos. Azules. Negros. Y muertos que los sujetan, cadáveres descompuestos que sus rostros gritan que les elija. No tienen boca. Villoro ríe descontroladamente, de forma omnipresente, como si fuera un loco cuerdo que piensa que ha ganado la batalla. La muchacha que veo al fondo de dicho pasillo sujeta cuerdas que se unen a los ojos vidriosos de los cadáveres. Se deja caer en una bañera llena de batido sabor fresa. Tira con fuerza de las cuerdas, que hacen levantarse a los cuerpos inertes conviritiéndolos en zombies. Broder lanza una pelota de basket.

Sé que debo elegir. Sé que no es fácil. Pero nadie dijo que lo fuera.

La escena comienza a ser negra y líquida.

Cualquiera es capaz de morir.

Uno de miusic

Hace tiempo, mucho tiempo, tuve el placer de ir a uno de los mejores conciertos que he ido en mi vida, uno de Mike Patton.

Me enteré que tocaba con su banda Fantomas gracias a mi broder (que ahora vive en un lugar con playa y se dedica a vender mojitos mientras escucha a Los Chunguitos), el cual me pilló la entrada para asistir a tan gran evento.

Mike Patton es un personaje sin igual, con la voz más portentosa e inclasificable que conozco, pudiendo cantar desde el jazz más auténtico hasta el avant garde metal más experimental (pasando por el grindcore más macarra). Lo que pasa es que él no se lo toma en serio, lo que le interesa es divertirse, disfrutar con lo que hace y pasarlo de puta madre mientras lo hace. Le importa dos cojones la fama (de hecho abandonó Faith No More cuando más seguidores empezaban a tener, casi lo mismo que les pasó a The Pixies o a un sinfín de bandas).

Es por ello, por lo de la voz tan polivalente, que pensé siempre que Captured! By robots fue una idea suya, por lo bizarro y lo surrealista del proyecto. Pero no. La vida es vilamatiana, aunque no siempre puede sobrepasar los límites de lo imposible, esto sólo ocurre en contadas ocasiones y, por supuesto, sólo le pasa a Vila-Matas.

Hay que tomarse con humor la vida. Mi cantante favorito, del cual estoy escribiendo en este artículo, siempre lo ha hecho y siempre se ha reído hasta de su sombra. Se ha burlado de los Red Hot porque el cantante dijo que le imitaba, se ha reído de Kravitz , de festivales, de su madre, de su padre, de su sombra, de su pelo, de whitney houston (a la que imita la voz perfectamente) y muchos más que han sufrido su indiferencia y humor, incluyendo incluso integrantes de sus distintas bandas.

Digo que hay que tomarse la vida con humor porque nunca se sabe cuándo cojones vas a morir. El día menos pensado, ¡ZAS! Y ya sé que es un topicazo de la leche, pero lo es porque también es una realidad de la leche; una ley universal.

Gran pensamiento filosófico, ¿eh?

En fin...

Por último, decir que a mí el furgol me la pela bastante... Me gusta ver algún partidito y si hay eurocopa o mundial, sigo los partidos de la selección. Hoy les vi ganar a Italia. Qué le voy a hacer si

Yo que soy más vasco, que el árbol del Guernica, cuando juega la selección... ¡No sé lo qué me pasa!

Agur, yogur.

Ah! Bueno... Por no perder la costumbre, citaré alguna peli, y qué mejor que nombrar la que protagonizó el propio Mike Patton interpretando dos papeles distintos. He aquí la película, mucho más que interesante y por supuesto, recomendable.

PD: ¿Alguien ha visto La concha y el reverendo de Antonin Artaud? ¿Recomendable?

Maggot Brain

Bajo el embrujo místico de esta canción, escribo este nuevo y enigmático artículo.

Me gustaría hablar de películas actuales. Dejar de lado los convencionalismos (como mi dice mi mejor amigo misántropo) y criticar lo de rabiosa actualidad. Pero en cine... A ver... Sí. Están en crisis imaginativa. O guionista. O vaya usté a saber...

Me gustaría hablar de Indy. De la última de Lumet. Me gustaría hablar de Iron Man. De La antena. Me gustaría hablar (bueno, rectifico... Escribir) de muuuuuuchas pelis actuales. Pero no. Como mucho citaré una frase explícita de cada una de ellas. Porque para escribir sobre ellas ya están mis compañeros bloggeros de los que tienen sus links ahí a la derecha. Pero me lanzo a la piscina con frases explícitas y concisas. Para que vean que uno se moja. Muy poquitín... Pero oye.. Algo es algo.

Indiana Jones y el reino de la calavera de cristal; se han flipado de manera sobrenatural. Y no se dejen engañar por fans incondicionales de este personaje, sus opiniones serán absolutamente subjetivas. Eso sí, creo que entretenida es un rato. Y el doblaje de Shia me ha parecido magnífico (ya hablaré del doblaje en otro artículo, porque aquel snob-gafapastoso que se autodenomine cinéfilo y vaya dándoselas de cultureta de la nouvelle vague o cualquier otro movimiento cultural ligado al cine y sólo hable o se maneje únicamente en castellano y tenga el valor de decir que prefiere las pelis en versión original, le realizaré finos cortes con una hoja DIN-A4 entre sus dedos hasta que llore sangre).

Iron Man; la mejor adaptación de un héroe Marvel.

Antes que el diablo sepa que has muerto; no la he visto y he leído muchas críticas negativas, pero me gustará sólo y únicamente porque sale la maravillosa Marisa Tomei (sigo sin entender por qué razón Seymour Hoffman y Hawke son hermanos. No pegan ni con mazapán glaseado).

En fin.. Podría tirarme así toda la mañana. Una película tras otra. Pero llegados a este último título, lo que realmente quería era escribir sobre una película rodada por su director.

Network.

Ni Serpico, ni Doce hombres sin piedad, ni Tarde de perros, ni ninguno de sus archiconocidos trabajos. Quiero hablar de Network, sólo de Network.

Menudo peliculón, señores.

Ya está.

Ejem

Y ahora, cambiando de tema, me gustaría hacer un par de recomendaciones. En el mismo plan que el artículo anterior (prometo no seguir con esta temática, que ya va siendo hora de hablar sobre algún librico o algo... No sé, por hacer esto algo variado).

Bueno, la primera recomendación sería El topo, película mejicana de una realización pésima (por falta de presupuesto) y una narración torpe pero con una simbología llena de extraños significados y múltiples interpretaciones; desde el mundo del tarot al mundo del budismo pasando por la filosofía más oculta y profunda del mundo oriental, sin dejar de lado la serie B, a los freak-shows (véase el guiño que hace el director a la película Freaks, la parada de los monstruos, de Tod Browning) y al propio Buñuel. En una segunda parte, aún sin realizar, participará Marylin Manson como actor. El realizador de dicha cinta es el polifacético Jodorowsky. Ojo! Is not a güestern.

La última recomendación es La planète sauvage. Maravillosa cinta francesa de ciencia ficción.

Creo recordar, gracias a un colega, que el cantante de los desaparecidos At the Drive-in llevaba tatuado el símbolo de la película. Naaa.. Era la excusa pa meter esta canción que me mola del grupo. Aunque le podéis ver el tatu en su antebrazo izquierdo con ojo avizor. Juas.

Ahí tienen unas cuantas ventanas abiertas. Pasen, disfruten y descubran por sí solos. Que yo no estoy para hacer críticas elaboradas. Me gusta más romper cerrojos. Jos. Y perder el tiempo en coñac y tabaco.

El ¿imprescindible? descenso a los infiernos

Últimamente, de manera fantasmagórica a la vez que sensual, merodea por mi mundo la idea del descenso a los infiernos.

Dicho descenso implica múltiples acepciones, conjuros, mitificaciones orgiásticas y un eterno etcétera en el que sólo hay cabida para la duda.

Son múltiples los artistas que han descendido a la morada de Lucifer y luego han despegado como la espuma hasta el estrellato o la fama. Parece que venden su alma. Je.

Pero los que a mí me interesan son aquellos que han bajado a lo más profundo de las entrañas de la tierra, donde se han regodeado con el lodo, y por una u otra causa han perecido en el camino llegando, muchas veces, a suicidarse.

¿Cuáles son los motivos para que Ian Curtis se ahorcara? ¿Cuál era su infierno? Y más allá de eso, ¿el suicidio siempre tiene que ir ligado a ese descenso infernal o dicho viaje místico tiene que ir ligado al suicidio?

Es cierto que muchas veces ese descenso implica un refuerzo en la obra del artista o en su vida personal. Y si no, que se lo digan a Chuck Palahniuk (el cual tuvo que trabajar, entre otros trabajos, como mecánico de camiones teniendo en su [requerido por esta sociedad hasta la saciedad] curriculum vitae una licenciatura en periodismo), Mica P. Hinson (con una adolescencia y pasado propia del mayor yonki delincuente del barrio) o Johnny Ramone (delincuente en potencia en su juventud).

En el cine también han reflejado dichos descensos, viajes místicos en los que el protagonista ha vislumbrado el camino a la gloria. Nacido el 4 de julio refleja ese viaje y la rápida subida al mismo trono de la gloria. Es curioso, ya que en el cine, nos muestran ese descenso y el súbito ascenso de la manera más evidente y simple que podamos llegar a pensar, pero en otras ocasiones, como en El almuerzo desnudo, La escalera de Jacob o Johnny cogió su fusil, los infiernos son eternos, aunque no una condición relevante e imprescindible para el suicidio. Al menos en el argumento, claro...

También la literatura está plagada de casos en los que el escritor o la escritora han creado verdaderas obras de arte, novelas que se consideran joyas de la literatura, que no han sido reconocidas y dichos autores se han visto envueltos en los más oscuros paraderos de la mente humana. Toole (duele saber que has escrito una obra inmejorable y que la rechacen constantemente allí donde la presentes), Burroughs (la generación Beat merece un artículo aparte), Bukowski (infierno del que nunca salió) o el recientemente decubierto gracias a un amigo, Tristan Egolf.

En la música también el abanico es múltiple; (¿quizá, tenga que ver, el coqueteo continuo e infinito con las drogas siempre ligadas a la música?) Jim Morrison, Kurt Cobain, Jimmy Hendrix, Janis Joplin y los menos conocidos pero igual de buenos o mejores, Mark Sandman (no se suicidó de forma voluntaria, pero su personal e íntimo infierno fue atroz, donde las drogas recetadas fueron el pan suyo de cada día), Nick Drake (del cual, mi colega Kasker, publicó un artículo hace poco) o Jeff Buckley.

Muchos de estos viajes están rodeados de misterios, teorías, documentales y demás parafernalia. A mí, lo que realmente me interesa, es el dilema de los proscritos al propio infierno, esas personas (en concreto los artistas, ya sean escritores, músicos, actores, etc.) que renacen cual ave fénix y surge su obra como si de la nada apareciera. Y, cómo no, también esos otros artistas que se sumergen en las brasas de la soledad y la amargura para escapar de esa espiral con pólvora, fármacos o cuerdas atadas en forma de soga.

Queridos lectores, una vez más, este solitario con pipa y copa de coñac os abre una ventana. Una de miles. Pasen y descubran, por sí solos, el resto de la casa.

Futuros nombres (de unas futuras hijas)

Hace tiempo (muchísimo tiempo; meses, años, siglos, evos... Quién sabe) escuché la canción To Sheila (Smashing pumpkins) y pensé que si tuviera una hija le pondría ese nombre para que cuando creciera, le pudiera poner "su" canción y pudiera contarle el por qué de su nombre... Me pareció una idea bonita y original.

A raíz de este maravilloso suceso, pensé... ¿Y si tuviera más hijas/hijos? A ellos también tendría que ponerles unos nombres con "historia", nombres de canciones.

Es, justo aquí, cuando comencé una lista de posibles nombres para mis hijas. Decidí hacerla sólo de nombres para chicas porque no encontré muchas canciones con nombres de chicos. Seguramente a éstos, les pondré nombres de personajes de películas (Je. A veces me doy miedo). Al terminar dicha lista, llegué a pensar, muy seriamente, tener un total de veinticinco hijas. Con dos cojones.

Sin orden de prioridad ni alfabético (¿para qué? Si voy a utilizar todos los nombres sea como sea. xD):

Irene (prefiero la versión que hace Kelly Joe Phelps, mil veces más bonita, pero no la encuentro en youtube)
Sheila
Carolina
Ana
Sheena
Alicia
Lola
Ángela
Beth

La lista en su día fue más grande, sí, lo sé.. Lo estábais pensando.. VEINTICINCO... Pero no veo yo eso de tener 25 hijas... Nueve está bien. Juas.

Tindersticks

Un artículo para los melancólicos. Para los solitarios de alma, de actitud. Para todos ellos, que toman copa de coñac mientras fuman una buena pipa a los pies de una reconfortante chimenea. Aquí os dejo este peculiar grupo británico (con una currada y divertidísima web), y lo hago, entre otras cosas, por la peculiar y sensual voz de su cantante, Stuart Ashton Staples, comparado con los más clásicos crooners y el verdadero corazón de la banda. Y para que disfrutéis de buena música mientras charláis con las virutas de vuestro particular e íntimo fuego.

Este grupo, surgido en el año 1991, recorre distintos tipos de música consiguiendo una sutil mezcla entre jazz, big band, pop y sobre todo retazos indies, llegando a coquetear, en sus últimos trabajos, con el soul y el folk. Aunque lo que de verdad destaca en el grupo, y lo digo una vez más, es esa voz medio desgarrada, medio oculta de Staples, son también sus melodías las que no tienen desperdicio alguno, y ejemplo de ello son sus temas Until The Morning Comes, City Sickness, The Flicker Of A Little Girl, My Autumns don't come o del que pongo el vídeo aquí, Dying Slowly:



Suenan bien, rollito tranqui y melancólico (en general) y este año tocan en el Primavera Sound (presentando su último trabajo realizado en un estudio improvisado al sur de París), por si a alguien le interesa....

Frijolero

De la mano de los principales responsables del trabajo en rotoscopio (o rotoscoping, en idioma gringo) de los films de Linklater, The scanner darkly (con canción incluida de Placebo) y Waking Life, nos llega este videoclip de Molotov en contra del racismo recibido por parte de los americanos a los "espalda mojada" y en contra de las guerras en las que se mete nuestro amigo Bush.

Por cierto, hablando de Molotov, es necesario recordar su disco de versiones en el que voy a destacar una canción, Perro Negro, versión de otras dos canciones, El perro negro y callejero de El Tri y La Grange de los imperecederos (y responsables de recordar esta versión) ZZ Top.

Tengo un amigo que dice que los ZZ Top ya no son los del principio. Son unos mendas igual de gordos que ellos, con barbas postizas y gafas de sol... Y es que en el fondo, es un disfraz muy bueno para pillar dobles si no quieres tocar un día... De hecho, yo hice una gira por Europa hace unos años como ZZ Top y nadie se dio cuenta del cambiazo.

Algo de cine, algo de literatura, algo de música... Intentemos ligarlo todo en uno

Me ha recordado mi compañero Kasker, ese gran actor que es Jude Law y las grandes películas que tiene, a la par que raras en ciertas ocasiones, dato que, personalmente, me atrae mucho. Entre sus mejores papeles destacan, en mi humilde opinión, el que interpreta en el remake de Alfie, donde borda su personaje y casi supera al veterano Michael Caine (¡qué leches! Para mi gusto, lo hacer mejor Law que Caine), El talento de Mr. Ripley (otro remake llevado esta vez de la mano de Minghella [¿Miñela? ¿Minguela? ¿Miñella?.. xP] con la que ganó una merecida nominación al Oscar) , Cold Mountain y Enemigo a las puertas, con la excepción de Breaking & Entering, de la cual no puedo opinar porque no he visto pero tengo muchas ganas...

Aquí os dejo un link en el que podréis ver escenas de películas y fotos (con la canción Hey, Jude de los Beatles de fondo, menudo guiño del creador del vídeo, ¿eh? Se ha estrujado el cerebro... xD) de uno de los hombres del año según la revista GQ de 2004, junto a Tom Cruise, anclado en una especie de pesada crisálida, y el mejicano Gael García Bernal, en pleno apogeo pre-fílmico, tanto detrás de las cámaras con Déficit, como delante de ellas con Pedro Páramo, versión de la homónima novela del mejicano Juan Rulfo y El pasado, también una versión cinematográfica de otra novela escrita por el argentino Alan Pauls, muy amigo, sea dicho de paso, del también escritor Ricardo Piglia, el cual debo deciros que estará en Madrid para unas conferencias en la Casa de América. Aquí os dejo el programa.

Tanto Pauls como Piglia, son escritores respetados, muy reconocidos (y críticos de cine, aunque Pauls mucho más sumergido en el mundo del celuloide) y personas bastante lúcidas. Ha sido un honor porder escucharles en el festival VivAmérica que se hizo hace menos de un año, aquí en Madrid.

Juan Rulfo es un escritor aparte, una especie de Bartleby, un mago de las letras...

Am! Se me olvidaba.. Algo de música... xD

¿Saben, queridos lectores, quién viene dentro de dos semanas a Madrid? Debo decirles que, si no tienen nada apuntado en la agenda para el jueves 14 de Abril, sepan que podrán ver guitarras envueltas en llamas, botellas de cervezas creando sonidos espectaculares, voces rasgadas que parecen traídas del mismísimo desierto de Sonora.. No.. No es un mago.. Es el incombustible Eric Sardinas, del cual dije algo en mi anterior entrada.

¿Saben quién irá seguro? xD

Blues is the Way

Blues is the Way; bien podría ser ese el nombre de mi blog, que aún está por definirse, ya que Evos de soledad es demasiado rimbombante, pijo y pomposo. Pero hablemos de blues...

Estaba tranquilamente escuchando un recopilatorio con lo mejor de Little Richard (el verdadero padre del rock, aunque les pese a megalómanos de Elvis), y me imaginaba el recorrido del Blues y el paso de éste al Rock. Sobra decir, que el origen de este estilo musical tan solitario, melancólico y triste a la vez que bello y tremendamente hipnotizante, nace de las manos africanas esclavas en América, hacia finales del siglo XIX, con las primeras grabaciones a comienzos de la década de los años '20 del siguiente siglo.

Uno de los más enigmáticos bluesman y padre (entre otros) de este sutil estilo, fue Robert Johnson, del que se cuenta que vendió su alma al diablo en una encrucijada de caminos (¿tomarían de esta leyenda el título de la película Crossroads, protagonizada por Ralph Macchio? Sí, las escenas de riesgo las realizó el virtuoso Steve Vai, aunque perdiera el duelo final), a medianoche, para ser el mejor con la guitarra. No se conoce ningún vínculo que uniera a Johnson con la magia negra, pero bien es cierto que pasó de ser un músico mediocre a un auténtico artista de la noche a la mañana. Es él, el protagonista del cómic BLUESMAN, y de dicho cómic, forma parte la imagen de cabecera en este blog, que era más o menos hasta donde quería llegar (una explicación y origen de la imagen que preside mi bitácora).

Si habéis llegado hasta este párrafo supongo que querréis saber un poco más de "iconos bluesman" o un poco más de historia sobre dicho estilo musical.

Chicos, Blues is the Way... Sólo debéis empezar y no os cansaréis jamás de recorrer este camino que une al mismísimo Robert Johnson con uno de los últimos bluesman más macarra que pisa los escenarios actualmente, Eric Sardinas, pasando por el mítico y emblemático Stevie Ray Vaughan (¿ha habido algún otro guitarrista, aparte de éste, que le hiciera el amor a su guitarra de una manera tan romántica?).